"—Rimmm, rimmm…
Kim Walsh, perezosamente, extendió el brazo y asió el auricular. Somnolienta, lo acercó al oído:
—Sí, diga…
—Kim —oyó la voz profunda de su padre—. Tienes una carta aquí. ¿Te la envío por mi secretario, o pasas tú por la oficina a buscarla?
Kim entornó los párpados.
No esperaba carta de nadie. No tenía demasiados amigos lejos de Boston. Unos pocos en Nuera York, que nunca escribían. Dos o tres en Filadelfia, que la felicitaban por las Navidades. La única persona que podía escribirle estaba en Boston, y, por supuesto, jamás se le ocurría comunicarse con ella por medio de una carta.
—¿Me oyes, Kim?
—Claro, papá…
—Como no contestas…"