"—Pero, Mónica. ¿En qué piensas? Desde que has llegado del trabajo, aún no has dejado de pensar. ¿Te ocurre algo?
Mónica rio la oyó.
—Niña.
Al tocarla en el brazo, Mónica alzó vivamente la cabeza.
Joven, bonita; sin ser una belleza, resultaba de un atractivo extremado. Contaría a lo sumo diecinueve años. Rubia, de un rubio oscuro, los ojos muy azules, como turquesas fabulosas. Frágil, esbelta, delgadita, con un busto túrgido, bien proporcionado...
Titi siempre la miraba con aquella admiración. Aquella mañana, además de admiración, se diría que añadía a la expresión suave de sus ojos ya cansados una preocupación bien visible.
—¿Qué pasa, Titi?
—¿A... mí?
La nodriza que la crió, y que luego, al quedar huérfana, no pudo ni quiso abandonarla, asió los dedos delgaditos y expresivos.
—A ti, querida —añadió—. ¿Qué te pasa a ti? Desde que saliste de casa esta mañana, pareces ausente. Creí que se trataba de una preocupación del trabajo, que pasaría al regreso; has regresado ya, y continúas en las nubes.
—Figuraciones tuyas, Titi. —Y sin transición—: ¿No han venido aún los niños?
—No tardarán. —Con pesar—: Mónica, ¿no has cogido demasiada carga?
— ¡Oh, calla, calla! Los quiero como si fueran mis hermanos. En verdad te digo que nunca pienso en que no lo son. Me llegan dentro, ¿sabes? Hurgan en mi ser y me producen pesares y alegrías como si fuéramos hijos de los mismos padres.
Titi suspiró.
—Siempre pensé que míster y mistress Murray hacían muy mal, acogiendo a unos niños sin padres. Tu padre siempre pensó que había sido responsable de la vida de los padres de esos huérfanos. Fue un accidente, ¿sabes?
—Me lo has contado muchas veces —susurró Mónica con cierto dejo amargo—. Hablemos de otra cosa."