"ELLA, que hablaba tan poco, todos los días preguntaba al llegar a la oficina.
—¿Se sabe algo del jefe?
Mónica, Olga o Vera, le respondían invariablemente.
—Sigue igual.
Pero aquel día, cuando aún ella colgaba el abrigo en el perchero, Mónica le dijo a media voz.
—Dicen que se quedará ciego.
—Oh.
No era preciso que le citara el nombre de la persona que “podía” quedarse ciega. Más o menos, todos los días, la conversación versaba sobre Burt Wallach. El accidente automovilístico ocurrido, la estancia del jefe en el sanatorio, y todos los acontecimientos de cada día referentes a lo mismo.
Para ellas, para todas las demás, aquel accidente era algo que, si no ocurría todos los días, tenía al menos una importancia muy relativa. La oficina no se detenía por eso. EL aserradero continuaba funcionando igual. Que mister Wallach muriese o se quedase ciego o manco, era secundario.
Para ella, no.
Por eso aquella mañana, tras de colgar el abrigo y lanzar aquel ¡“oh”! desgarrante, en el cual nadie reparó, se volvió en redondo hacia la compañera que le dio la noticia."