elles s’étaient de but en blanc insinuées jusqu’en ses tréfonds les ténèbres de son trépas solitaire dans les blés en herbe – elle avait été son point d’ancrage dans le monde (comme le fil qui empêche le cerf-volant de s’élancer vers les nuages) et depuis le crash de l’auto au milieu d’un tourbillon de ferraille il avait maintes fois exploré les grands espaces de la douleur et maudit les galaxies qui fuyaient vers Ailleurs les yeux tout rouges : un cri c’est la vie un corps c’est la mort, tant et si bien que souvent il cueillait un soupir d’adieu sur ses lèvres tandis qu’en ce jour de colère opaque (étranglé par les sanglots et grincements de dents) il n’avait pu que se pencher au-dessus du vide et lancer une poignée de lys dans la fosse
entre son studio sous les combles et les plages de la tendresse il s’était creusé un gîte – entre leurs silences et leurs confidences (reflétant le souci de soi et de l’Autre) avaient retenti des concertos éparpillant leurs éclats dans toute la maison et la Sonnawagonne l’avait à l’improviste fauchée sec et dru, l’avait engrangée dans les greniers de Néant et il resta planté les bras ballants devant ses tableaux : des déjeuners sur la terrasse, des nus transcendant l’escalier, des cathédrales de verre fauves et catapultée hors de la Comet furibonde (sur une route glissante de pluie à l’orée de la brunante) Katia se fondit dans le décor à la belle épouvante [...]